Parmi les arbres squelettiques et noirs encore pour la plupart, il y en a un soudain qui m’arrête, assez rond, de la taille d’un petit érable, tout affublé d’une multitude de boulettes claires, comme un chapeau de clochettes sur la tête d’un ravi, et je ne saurais le dépasser sans un brin de joyeuse et d’attendrie conversation. Ses trésors ont l’air de petits sacs de toile gonflée, gros comme des cerises, des petites bourses de papier de soie, rondelettes, d’un blanc défraîchi, jaunet, nombreuses... plus qu’un enfant pourrait dessiner de fruits dans un pommier !
J’ignore le nom qu’on a donné à cet arbre, et je lui demande secrètement rendez-vous, car le désir me vient d’aller un peu plus loin dans l’aventure.

 Journal de la rivière 16